—¿Armstrong? —repitió uno de los viejos que jugaba a las cartas, poniéndose de pie de un salto—. Ya nadie hace películas como las que hacía aquel hombre. Lo que el cierzo se llevó, Con la suerte en los talones…
—Tienes razón, Wenceslao. Qué películas aquellas… en blanco y negro. Yo era más de las películas de indios y vaqueros: Sordo ante el peligro, Fort Mondeo…
—El portero siempre llama dos veces…
—¿No eran tres, per se? —preguntó su compañero de mesa, un hombre pequeño con la cara llena de miles de arrugas.
—Para mí que eran, mínimo, cuatro —dijo otro de orejas puntiagudas, que llevaba la camisa llena de ceniza.

(Marcos Mostaza cuatro, página 51)